Los hombres del centro,
con sus pasamanos,
las mujeres con pollera,
con sus histerias,
los días tan largos como nubes,
hay días que me quisiera encerrar a entender,
sapos,
ranas,
campos,
alejémonos pronto,
los hombres del centro,
con sus manías,
la acumulación de cosas,
sus oleres a sucio,
el colectivo lleno,
me pongo paranoico,
el mundo no me quiere acá.
los taxis tan amarillos y negros como rencorosos..
ResponderEliminaresos dedos urgando narices..
esos tipos gritando goles viejos, en una tele vieja, de un bar viejo...
eso es el centro...
una mujer que pasa caminando con olor a naftalina, y un cuarto de masas en una de las manos con las uñas pintadas de rojo bermellon.